Dicen
que escribir no sirve para nada
que
soy una estúpida enamorada;
que
la literatura ni te llena la nevera
ni te paga una sola factura.
Pero para mí,
mi
amor hacia las letras
no tiene más pretensión
que la de sanar mi alma
y acariciar tu corazón.
Escribir
lo hace cualquiera,
pero
escribir con el corazón
no se aprende con el tiempo,
pues se ha de nacer con ese don;
ya
que el escritor se hace,
pero
“el poeta” nace.
Ena 26/02/2025 19:02
No sé si bastarán cien palabras
para decir lo que siento por ella.
La conozco desde siempre,
habita en mi mente y en mi corazón.
Soy solo una escriba que,
sin su niña interior,
no sabría qué escribir.
Gracias a ella y a sus sueños,
hoy estoy aquí,
frente a una hoja en blanco,
escribiendo con el corazón,
como ella me enseñó.
Porque solo así encuentro el valor de escribir,
lo
que con palabras,
no
me atrevería jamás a decir:
"Nunca
dejes morir a la niña o al niño que habita en ti."
Ena 26/02/2025 18:51
Son las 13:41 del 23 de febrero de 2025. Podría estar afuera, disfrutando del sol, dejando que sus rayos me inunden y llenen mi cuerpo de esa vitamina D que tanto me falta. Pero no. Estoy aquí, atrapada por un resfriado que me tiene sin voz, con fiebre intermitente y un cansancio que me pesa en los huesos… y en el corazón.
No
quiero pensar en ti. Pero lo hago. No sé si es la fiebre, que aparece de forma
insultante y sin permiso, o si simplemente te has enquistado en mi mente y no
encuentro la forma de sacarte de ahí. Dicen que cuando piensas mucho en
alguien, es porque esa persona también piensa en ti. Nunca he creído en esas
cosas.
Seguramente
tú estarás por ahí, quemando rueda con la moto, mientras yo estoy aquí, en
pijama, despeinada… pero pensando en ti; o tal vez la otra opción sea que mi
musa está de viaje, sobrevolando las nubes, abandonándome a mi suerte y no sé
qué escribir, que sea digno de ti.
Hay
días como hoy en los que siento una necesidad imperiosa de gritar lo que llevo
dentro, pero no encuentro la manera. Mi corazón dice una cosa y mi mente otra.
—¿A
quién hago caso?—
No
quiero saber la respuesta. No puedo controlar mis pensamientos,
pero… ¿soñarte? Eso ya es demasiado. Y eso sí que no lo voy a escribir, porque
solo Dios sabe cuánto desearía, que ese sueño se hiciese realidad.
Voy
a dejar de escribir. Creo que estoy delirando. Son las 14:00, la fiebre subió a
38°C. Si este relato logra emocionar a alguien. Si de todo esto saco algo en
claro, es que soy algo más que una simple escriba: soy la voz de lo que siento
y pienso.
Sé
feliz, estés donde estés y con quien estés…
Ena 23/02/2025 14:20
Dicen que la distancia es el olvido,
que lo que no ves, con el tiempo se olvida.
Dicen que un clavo saca a otro.
Que digan lo que digan…
Que ni te olvido,
ni quiero un clavo que saque a otro.
Prefiero “ser tu olvido”,
que tener que ser de “otro”.
Ena
18/02/2025 19:05
Buenas tardes a tod@s, aunque, seguramente much@s seguís disfrutando del especial de San Valentín. Pero...yo: nunca paro.
El próximo especial será el 23 de abril, Sant Jordi, el día más especial del año para mí, porque aúna mis dos grandes pasiones: la literatura y las rosas rojas.
No puedo hablar en nombre de tod@s l@s que amamos escribir, pero sí puedo decir que mi mayor ambición es, algún día, firmar en Sant Jordi.
Nunca he sido corredora de sprint, sino de fondo, y sé que, si algo está destinado a sucederme, tarde o temprano llegará.
Desde 1995, gracias a la Unesco, Sant Jordi es también mundialmente reconocido como el Día del Libro.
Recuerdo que, cuando era una estúpida adolescente, un niño que me pretendía me regaló un libro… y lo desprecié. En aquel entonces, no sentía esta pasión tan fuerte como ahora.
—Hoy, como escritora, es el mejor regalo que me pueden hacer—.
Y, bueno… si viene acompañado de una rosa, tampoco voy a decir que no. Eso sí, nunca aceptaría una rosa roja. Al igual que el abanico, tiene su propio lenguaje, las rosas también tienen su propio idioma.
Espero que disfrutéis de este día tanto como lo habéis hecho hasta ahora. Y si conocéis a alguien que quiera participar, puede enviar su aportación antes del 4 de abril a larevistadetodos@outlook.es. En el asunto tendréis que poner: "Colaboración revista". Cada texto tendrá que ir acompañado de una ilustración y al ser el día del libro, la palabra que debéis incluir en vuestra aportación, será: "libro"
—¡Cuento con vosotros! ¡Gracias!—
No sé qué decirte. La verdad, no me esperaba nada de esto.
Y no sé muy bien cómo pude dejarme llevar. Sabes que estoy casada, aunque jamás te lo haya dicho, y no suelo llevar la alianza. Cada libro se lo dedico a él, a Javier, y tú, como seguidor mío que eres, has tenido que leer cada dedicatoria.
Y, pese a que soy escritora, como bien sabes, quien ahora te escribe es la mujer, y no me está resultando nada sencillo.
Porque no es fácil reconocer que mi marido ni siquiera repara en mi presencia. Ni aunque me vea desnuda. Ni aunque lo busque en la intimidad. Lo único que encuentro es rechazo tras rechazo. Y, pese a que mi género es el erotismo —como bien sabes—, mi vida íntima es inexistente. Creo que llevo cinco años sin estar con nadie en la intimidad.
No puedo seguir escribiendo, Alejandro. No sé si tiene sentido que nos veamos o siquiera que respondas a esta misiva.
Te pido perdón por haberte confesado algo que, hasta ahora, nadie sabía.
—¡Qué fácil es escribir siendo escritora, y qué complicado es hacerlo cuando quien lo hace es la mujer que habita en ella!—
Ena.
Hola, Alejandro:
Respondiendo a tu pregunta, he de decirte que hay un seguidor que me atrae, pero… tal vez por su profesión y porque estoy segura de que soy poco para él, ni me planteo el hecho de robarle un beso, aunque… me encantaría.
He de confesar que también he temblado cuando escribiste —verte desnuda—, aunque no sé por qué lo menciono. Tal vez porque en sueños…
Sí, Alejandro, la noticia que has leído sobre las jornadas literarias es veraz. Pero José, el editor del autor del libro que me regalaste, me ha invitado a unos eventos en San Sebastián y, como ya sabes, mi siguiente novela es histórica.
Por eso quiero aprovechar, cuando tenga algo de tiempo libre, para acercarme al Palacio de Miramar. Allí fue donde Alfonso XIII pidió la mano a Victoria Eugenia de Battenberg, y necesito documentarme.
Tu oferta de pasar un fin de semana juntos es muy tentadora, y después, que cada uno siga con su vida.
Te seré sincera… —¡Me apeteces!—, que no es lo mismo que gustarme o sentir amor por ti. No sé si me explico…
Pero he de hacerte una pregunta, Alejandro: —¿No será que es la escritora quien te atrae y no yo, la mujer?—
Da igual, sea como fuere, me despido ya…
Ena
P. D.: Hotel María Cristina. Habitación 503. Sin preguntas, ni porqués.
Abrí. Era él. Alejandro.
Pasaron unos instantes hasta que, por fin, logré tranquilizarme tras leer el mensaje de Roberto. Sabía que debíamos vernos, que esa conversación era inevitable, pero no tenía el valor de enfrentarle ni de hablar con él.
Roberto era el único hombre que, pese a conocer mi antigua profesión, quería formar una familia conmigo. Y aunque ser madre siempre ha sido mi mayor anhelo, no estoy segura de querer compartir mi día a día con él.
Podría decir que es perfecto, pero… es demasiado clásico, y eso nos distancia.
No creo que estuviera preparado para saber que nunca podría renunciar a mis encuentros con Davinia, que iban más allá del placer. Lo que sentía con ella era magia. No sé si por la nostalgia y el morbo de haber compartido la misma profesión o porque, al haberme ayudado a criar a mi hijo, se había forjado entre nosotras una unión casi indestructible. A pesar de las discusiones que tuvimos antes de separarnos —y que terminaron por alejarnos—, ella sigue siendo una parte esencial de mi vida.
Pero Roberto es serio, demasiado serio. Y aunque al principio fue precisamente eso lo que me enamoró de él, ahora siento que necesito algo más.
Tal vez la solución sea la misma de siempre: huir. Viajar sola para encontrarme a mí misma.
Quiero volver a ser madre, de eso no tengo ninguna duda. Pero no estoy segura de querer compartir mi vida con él.
Mi hijo y yo estamos acostumbrados a estar solos, a tenernos el uno al otro. Sé que a él le vendría bien una figura paterna, pero me aterra que mi relación con Roberto no funcione. No podría soportar que mi hijo se encariñara con él, para después perderlo. No me lo perdonaría jamás.
Cuando no tienes hijos, empezar una relación es más fácil. No hay mucho que perder si algo sale mal. Pero cuando eres madre, la historia es diferente. La persona que llegue a tu vida debe amar a tu hijo más que a ti, porque ningún padre o madre renunciaría jamás a su hijo por amor. Quienes han estado en mi situación lo entenderán. No es fácil. No puedes ocultar la existencia de tu hijo, pero tampoco puedes negarte la oportunidad de ser feliz.
Y aunque no tengo dudas de que Roberto sea un buen padre para el bebé que espero, eso no es suficiente.
No es lo mismo despertarte varias veces en la noche para amamantar a tu propio hijo o consolar su llanto, que tener que cuidar al hijo de otra persona. Abraham ya duerme de un tirón, pero sigue siendo un niño. A veces tiene pesadillas.
— ¿Estará Roberto preparado para afrontar eso?
El sonido del teléfono me sacó de mis pensamientos y me obligó a dejar de escribir en el diario.
—Buenos días, me llamo Josep. ¿Podría hablar con Giselle?
—Sí, soy yo. ¿Quién eres?
—Le llamo de la librería Abantos de Alicante. Estamos organizando una feria del libro cuyos beneficios irán destinados a FEDER (Federación Española de Enfermedades Raras), y nos encantaría contar con su presencia. ¿Qué le parece?
—¡Claro! —respondí, titubeante. La idea me emocionaba.
—Perfecto. ¿Podría darme su correo electrónico para enviarle toda la documentación?
—Sí, toma nota: Giselle17051976@hotmail.com
—Muchas gracias. Cuando lea la documentación, responda lo antes posible.
—Así lo haré, Josep.
Nunca había hablado abiertamente de ello, pero colaborar con FEDER me hacía una ilusión especial. Yo misma padezco una enfermedad rara.
La enfermedad de Darier, o disqueratosis folicular, es un trastorno genético de herencia autosómica dominante causado por la mutación del gen ATP2A2. No tiene cura ni tratamientos realmente efectivos. La padezco desde los catorce años y es horrible. No solo por el picor y, en ocasiones, sangre, sino porque desnudarse ante alguien es un desafío cada vez mayor.
Aunque Roberto conoce mi “heridita” —como siempre la he llamado—, me aterra la posibilidad de que Abraham o mi futura hija pueda desarrollarla con el tiempo.
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Siento que tengo un ángel de la guarda cuidándome, porque esta feria es la excusa perfecta para marcharme unos días y aclarar mis ideas sobre Roberto.
Debía llamarlo para decirle que me iría de viaje y que nuestra conversación tenía que aplazarse, pero no tenía el valor.
Decidí enviarle un audio…
Continuará…
Querido
seguidor/a:
Hoy
es San Valentín, el día de los enamorados. Para mí, es el día del amor en su
sentido más amplio: cariño, respeto, admiración… Todo eso es lo que siento por
ti como lector/a.
Quizás no seas consciente del inmenso regalo que me has hecho durante tanto tiempo. No hay objeto material que pueda compararse con algo tan valioso como tu tiempo.
Es un obsequio intangible, imposible de cuantificar y, por lo tanto, de
olvidar.
Cada vez que accedes al blog, piensas en mí, como yo ahora pienso en ti, mientras que estoy escribiendo esta carta.
¿Acaso hay mejor regalo que compartir parte de nuestra vida, de nuestro tiempo?
No lo creo, y por eso quiero darte las gracias. —¡Gracias por tu regalo!—.
Vivimos en una sociedad donde expresar lo que sentimos parece estar mal visto. Nos comunicamos cada vez menos, vivimos atrapados en las pantallas.
Ya no damos un beso o un abrazo al saludar o despedirnos, como si el afecto fuera algo inapropiado.
Pero curiosamente, cuando alguien muere, todos encuentran tiempo para ir al tanatorio.
Entonces me pregunto: ¿por qué no lo encontraron antes para tomarse un
café? ¿Por qué no se llamaron para decirse lo que sentían? ¿Por qué?
La
vida es corta. Solo tenemos esta. La felicidad, como tal, no existe; son
momentos, y esos son los que realmente nos llevamos.
Todo
lo material —bolsos, perfumes, zapatos, joyas— se quedará aquí.
Solo
nos acompañará lo vivido, lo experimentado, lo sentido, lo dicho...
—¡No
colecciones cosas, sino momentos!—.
Tal
vez sea de las últimas personas que creen en el contacto, en el valor de un
beso, de un abrazo. Para mí, son esenciales. Cada uno sabe qué tipo de besos y
abrazos debe dar, pero quedarse con las ganas me parece absurdo.
No
voy a disculparme por sentir así, porque no creo que sea necesario.
Cada
escrito puede tener mil interpretaciones según quien lo lea, pero como
escritora, sé muy bien qué quiero expresar con mis letras.
Porque las "letras" se escriben y se leen, mientras que las "palabras" se pronuncian y se escuchan.
¡Feliz día de San Valentín, en el más amplio significado de la palabra “amor”!
Gracias
por seguirme.
Ena
P.d: Que lo que ha unido las letras, no lo separe el hombre.
Si te veo,
tengo
miedo.
Si
no lo hago,
te
extraño.
Todo
intento
de
querer olvidarte
y
de no desearte,
es
siempre en vano.
Y
aunque hay más peces en el mar,
ni
me importan,
ni
los veo,
ni
los llego apreciar.
¿Y
si no te hubiese conocido?
Seguramente
viviría más tranquila,
sin
sobresalto alguno.
Pero
no escribiría
con
la soltura
con
la que ahora lo hago.
¿Será
qué tenía que conocerte?
Si
es así,
asumiré
lo que el destino,
quiera
hacer de mí…
“Una
mujer inerte o una escritora brillante”
Ena 06/02/2025 20:12
pero
te pienso.
No
debo soñarte,
pero
te sueño.
No
debo quererte,
pero
te quiero.
No
debo amarte,
pero
te amo.
No
debo desearte,
pero
te deseo.
No
debo sentir esto,
pero
lo siento.
No
debería escribir esto,
ni
tan siquiera sé por qué lo he hecho.
Seguramente
porque al tratarse de ti,
ya
ni puedo pensar,
tan
solo sentir…
Ena 03/02/2025 19:30
